(N.Cuerda/F.Amador)Quedan los restosde la cruzadaviejos poetascontemplan el guión.Un laberintodel odio en cruceshan levantadoel blanco es su color.No disponen de un cañónpara sus sueños.Y un niño lloratras la ventanapor un soldadode plomo que cayó.No dispone de un cañónpara sus sueños.Un niño llorapor el jugueteno tiene nombreni quien lo fabricó.
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