(N.Cuerda/F.Amador)El autobús está esperandoa la rutina del temorva saturado de colillaspintado con carbón.Cuando regresas a ese fondo en grisesdonde la luna di ce adiósel tiempo se convierte en artede fango, de sudor.Un autobús que se lleva rámil recuerdos sin valoroh, valor...El autobús esta esperandomientras barnizan la laborojos negros marchitadosmitos de profesión.Un autobús que abandona tu car neun autobús que nunca tendráaventuras negras, tu obsesión.
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