(N.Cuerda/F.Amador)El autobs est esperandoa la rutina del temorva saturado de colillaspintado con carbn.Cuando regresas a ese fondo en grisesdonde la luna dice adisel tiempo se convierte en artede fango, de sudor.Un autobs que se llevarmil recuerdos sin valoroh, valor...El autobs esta esperandomientras barnizan la laborojos negros marchitadosmitos de profesin.Un autobs que abandona tu carneun autobs que nunca tendraventuras negras, tu obsesin.
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