Verirrt im eigenen Treppenhaus,in der ersten Morgenbrise. Ich hab nichtsgegen ei ne Nachricht. Bloß nicht schonwieder diese. Was soll das heißen hier ,ich krieg nichts mehr? Ich bin bankrott -Na und? Und ihr? Keine Lust mich ü ;berhauptdarum zu kümmern. Diese Scheiße mit demGeld und ihr Verlauf, reibt dich nur auf.Ich esse eure Suppe nicht. Nein, eureSuppe esse ich nicht. S chon lieber macheich haufenweise Miese und fahr dieneugekaufte Karre auf die Wie se. Daß esDresche gibt dafür, war immer klar. Dielachen sich doch tot , wenn sich so'n Typwie ich beschwert. Und lächeln immernoch, wenn er krepi ert. Allein-machen sie dich ein.
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